viernes, enero 20
jueves, enero 19
4.41
Todas las películas son buenas.
Todos los libros también.
Perdí el criterio junto con vos, no me abruma.
No me abruma no comer hace tres días, perder las tetas, el culo, la gracia.
Parecer un pibe.
La cicatriz, el hueco de mi pera, mi eyaculación.
El silencio.
El tereré tapado, el desempleo, el (des)orden de mi habitación.
Esos no son problemas.
No poder cantar.
Todo no se puede.
El dolor crónico de riñón. Lo crónico es constancia, acostumbraMIENTO.
No me abruma.
Acá encerrada. No solo no me abruma.
Comienza a gustarme.
Llegar a casa y que estés ahí.
Significaría haberme ido en principio, y que nunca te hayas ido en conclusión.
Afearme, ser androgina, escuálida.
Todo bien.
Pero no soporto estar tranquila. No es vida.
Descansar en paz es estar muerta.
Y yo quiero vivir.
Creo que quiero vivir.
Todo eso
Que duele como maldición gitana, los dedos fríos, los acuse de recibo.
La mitad de mis cosas que descansan sobre una silla.
El tenedor que le correspondía a mi boca, mis besos a la suya.
La piel a la piel.
La piel de naranja. Los ojos rojos.
Las sabanas mojadas y revueltas.
Los dejos de un sillón oscuro en el rincón de una casa quinta, lecho de cual era la reina.
Morir. Morir. Morir.
Desconocidas podredumbres.
Pieza de rompecabeza (des)dibujada, musa.
Pecas lagrimoides, un reloj que atrasa. La atrocidad de un ser humano que debe pensar en si mismo.
El dolor entre la costilla y el pulmón.
En los parpados cuando se entrometen las pestañas.
Un pavor que no me deja mover.
Obsoleta. Mia.
Bienaventurada multiorgasmica, lastimadura sin nombre.
Odios que brotan, que pican.
La angustia me esta pudriendo.
Lo permito. Antes muerta que beige.
Lo (im)prescindible.
Ella esta en todos mis textos. Como tu "ella" quizas también lo esta.
Lo juro, como pongo acentos selectivos.
La sensacion que me dejará escribir toda la vida es inmortal.
Detesto y desvanezco.
Me desterro en tres palabras.
No estoy libre de nostalgias.
Sin pasiones, y el cielo lejos.
La humedad de lo cerrado abandonado un segundo antes de abrir el todo.
Palabrería.
Le plante un hijo, le escribí un arbol, le tuve un libro.
Le pinte un cuadro.
Clonaría sus mil átomos de piel que me quedan en los labios.
Estigmas freudianos.
Convicción indigna sobre mi persona.
Porro. Porro. Porro. Vodka.
Autocritica. Evitar el sol.
Se me ven los hilos.
Polisemica.
Y otras palabras de las cuales no sabes el significado.
Porque hoy desconoces hasta la definición de mi nombre.
Mi mas mimo mia.
miércoles, enero 18
Todavia
Siento ganas de llamarla alguna vez,
y decirle que cuando ella se fue un viento
me arranco de pie.
Desfonetica
Mi (no)novia trabaja hace un mes en una dietética.
Jamas va a dejar de pronunciar DIET como diet y no como "daiet".
No hay caso.
♥
Sin animos xenofobos
Va un wachiturro al cajero.
Pasa la tarjeta.
Se lee en la pantalla: DIGITE LA CLAVE
El responde: Eh no "wacho", no dije nada yo
Reitera: DIGITE LA CLAVE
Se defiende: Ah no, te dije a vo' que no dije la clave.
Perdón.
Benicio.
Follar y fallar están sinonimandose.
Me siento útil escribiendo.
Inútil cuando me releo.
A salvo cuando miro el cactus que posa sobre la mesa de mi computadora:
El
también
sobrevive
sin
sol.
Hoy
Fuí a una entrevista de trabajo.
Tuve que lucir un vestidito y calzar algo que no sabría definir.
Inlcuso ponerme un perfume dulce que no soportaba oler.
Me delinee.
Preferido hubiese una camisa, bermuda, zapatillas, sombrero.
Pero jamas sería contratada.
Porque al parecer se considera la apariencia sobre la capacidad.
Porque así funciona el mundo: sos lo que vestís.
Porque la ropa de repente puede tener genero, mas yo no identidad.
Y lo peor de todo, es que acepte ese sistema mas o menos estable, cambiando libertad por capitalismo.
Es muy probable que me empleen, como así también sienta la impotencia de ablandecer principios por unos billetes al mes.
Creí padecer cada segundo no reconocerme en los espejos, y por un corto momento, casi no saber quien era.
Si, la ropa es simplemente ropa.
Pero mi concepción sobre mi mismx es algo mas compleja aún.
Llore.
jueves, enero 12
miércoles, enero 4
Bien, bien, bien, Venida.
Ahora que peso (casi) 50, que no me alcanzan los dedos para contarme los años, que Lady Gaga es idiota, que la comida se me queda dentro lo debido, que me defino, me fructifico, que me retracto, que empatizo. Que el mundo interior se cuela como fideos de mis poros, que el alma me cuelga entre las costillas, que lo de las venas a las venas, que bendigo, que prosigo, que... No sé. Que la fecha menstrual me recuerda lo femenino, que no tengo el valor para... ni me animo a escribirlo, pero podría llamarme Juan. Que antes era heartbreaker, que ahora soy heartbroken, que mi ego también sucumbió. Que cuanto respecto al amor! Que cual oposito al boomerang nada vuelve, que la ancianidad del suceso, que todo lo puedo en Cristo que me fortalece ( y todo es TODO). Que me multipliqué en hermandad, que lo indefinido de "amigos" , y Facebook que de ellos tiene 250. Que todo cabe en el lente de una camára, que pueden rodarseme las ocurrencias. Ahora que no le hecho sal a la herida, que me llama fruta dulce demuchojugoqueayudaalbuenfuncionamientodelosriñones, soy feliz. Que tengo una muñeca que me regala besos. Que proyecto blanco, verde y negro. Que mientras ande por el mundo mi casa estará cerca. Que de invierno me fui a primavera. Que empalidece la culpa, que me saque las piedras de los zapatos, que Gloria a Dios! Ahora que creo (de creer) y CREO (de crear). Ahora que desmiento, ahora que soy de verdad. Que amo lo que otros desprecian, que desprecio lo que otros aman, Que ¿quienes son otros?. Que ella despierta a mi lado, que mi corazón ronronea. Que es la transparencia el color de los colores. Que estoy por morir pero habiendo vivido. Que me dió vida, y me la dió en abundancia. Que lo que ignoro me ignora. Que a la mierda el porro! Que de todas las revoluciones me quedo con la de la conciencia. Que tuve a metros a Charly García (?) Que odio tener tetas, que... Que me importa de todas formas! Ahora que la miopia le puso ventanas a mis ojos, que habemmus cactus y perro. Que se me cambio el color de pelo. Que la vía láctea me gira en los labios, que no es bolsa de boxeo la piel que habito. Ahora que me desvivo, insisto, reitero, difiero, desacostumbro...
Silencio. Estoy conmigomismx.
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